Romeo e Giulietta Opera Ibrida: recensione di Paola Frisone per la replica coi detenuti della Casa Circondariale di Novara

A volte, per capire quanto sia difficile attraversare l'adolescenza, bisogna ascoltare chi la vita l'ha già incontrata nel suo punto più buio.

Venerdì sera, al Teatro Coccia di Novara, Romeo e Giulietta – Opera ibrida mi ha lasciato addosso questa domanda, insieme a molte altre.

Shakespeare è ancora qui. Non impolverato tra le pagine di un libro, ma vivo nei dialoghi che sembrano scritti stamattina, nelle parole che feriscono, nelle relazioni che diventano prigioni, nell'urgenza di essere amati quando ancora non si sa bene come si fa a stare al mondo.

Questa rivisitazione mi ha colpita per la capacità di entrare nelle pieghe dell'adolescenza senza addomesticarne il dolore. Quell'età in cui tutto può diventare assoluto, in cui il rifiuto sembra una condanna, l'amore una questione di vita o di morte e lo sguardo degli altri un tribunale dal quale è impossibile sottrarsi.

La drammaturgia di Maurizio Patella insieme al lavoro registico di Mariano Arenella (Cabiria Teatro): la capacità di queste due scritture mi è sembrata immensa. Perché far rivivere una storia conosciuta da secoli non significa renderla più moderna: significa trovare il punto esatto in cui continua a sanguinare. Ha saputo restituire a una storia che conosciamo una voce nuova, necessaria, un attraversamento del nostro presente, delle sue solitudini, delle sue contraddizioni, della fatica di crescere in un mondo che spesso pretende risposte proprio quando non abbiamo ancora trovato le parole per fare le domande.

E poi, sul palco, c'erano anche alcuni detenuti della Casa circondariale di Novara. Non spettatori della propria storia, non persone alle quali concedere un momento di visibilità, ma attori. Corpi, voci, presenze che partecipavano alla costruzione di un'opera condivisa. È qui che il progetto acquista, ai miei occhi, una profondità particolare.

Dico questo dalla postura di una spettatrice affamata di esperienze ma senza alle spalle nessuno pregresso teatrale, non me ne vogliano gli addetti ai lavori... ma scopro che il teatro non cancella ciò che è accaduto fuori dalla scena. Non assolve, non semplifica, non distribuisce buoni e cattivi per permetterci di dormire tranquilli. Fa qualcosa di molto più scomodo: ci mette davanti alla complessità delle persone.

E la complessità non ci piace granché. Preferiamo le categorie, le sentenze rapide, le storie con un colpevole ben riconoscibile. Ci rassicurano. Ci permettono di tenere il dolore degli altri a una distanza di sicurezza.

Ma quando una persona sale su un palco e prende parola, quella distanza può accorciarsi. Non sappiamo più soltanto chi è, o che cosa ha fatto. Siamo costretti a incontrare anche ciò che sa esprimere, creare, condividere.

La bravura degli attori, la forza dei dialoghi, la scelta di riscrivere persino il finale mi hanno restituito il senso di un lavoro nel quale la cultura non è un ornamento, ma una possibilità concreta di incontro.

E mentre guardavo, pensavo ai ragazzi. A quanto poco basti, qualche volta, perché il loro dolore venga scambiato per provocazione, la loro rabbia per cattiveria, il loro silenzio per indifferenza. A quanto sia difficile accorgersi che dietro un comportamento che ci spaventa può esserci qualcosa che non abbiamo saputo ascoltare. Non significa giustificare tutto. Significa non smettere di cercare di capire.

Romeo e Giulietta continuano a parlarci perché ci ricordano quanto possa essere devastante un mondo adulto che non sa accogliere il conflitto, quanto possano diventare letali le appartenenze, i giudizi, le parole che chiudono ogni via d'uscita. E quanto sia urgente costruire luoghi in cui le persone possano raccontarsi senza essere ridotte per sempre alla parte peggiore della propria storia.

Venerdì sera, al Coccia, il teatro ha fatto questo: ha aperto uno spazio in cui storie diverse hanno potuto abitare lo stesso palco.

Sono uscita con la sensazione che il senso più profondo di un progetto così non stia nel dimostrarci che tutti possono cambiare, né nel cercare una redenzione da applaudire. Stia nel ricordarci che nessuno dovrebbe essere privato, per sempre, della possibilità di essere guardato anche da un'altra prospettiva.

E che forse, prima di chiederci perché un ragazzo si perda, dovremmo domandarci quante volte non siamo riusciti a vedere quanto stava male.